Amanecía en Casablanca y tras una ducha y un buen desayuno salí de casa de mi host para visitar la mezquita de Hassam II.

En el camino a la mezquita me encontré con unos cuantos coches de autoescuela haciendo prácticas y eran un espectáculo digno de ver; teniendo en cuenta lo mal que conducen en Marruecos verlos haciendo prácticas era un espectáculo.

La mejor forma que hay de definir la mezquita de Hassam II es con la expresión “el pedo más grande que el culo”.

El Rey de Marruecos decidió construir una mezquita gigante para su Dios y la construyó en la orilla del mar, para ello les pidió dinero a todos los habitantes del país.

Total que un par de décadas la mezquita con uno de los minaretes más altos del mundo está en peligro de derrumbe porque los cimientos que le hicieron y el agua salada no se llevan nada bien.

Como iba con prisa decidí no hacer el tour como las decenas de japoneses que estaban a mi alrededor y tomé camino a la estación de trenes.

Le pregunté a un taxista cuando me cobraba hasta la estación de trenes y me dijo “amigo, por ser para ti cinco euros” ¿tanta cara de guiri al que pueden chorizear tengo?

Seguí caminando en sentido a la estación hasta que me cansé y pare un petit taxi que no me pegó la sablada pero que me dio un paseo por todo el centro de Casablanca.

Total que con el paseo de otro fan del Chago Melían marroquí llegué tarde a pillar el tren, en realidad llegaba casi a tiempo pero no quería arriesgar en la facturación así que cogí un taxi.

El taxi ya no era petit, ahora era un Mercedes Benz de la posguerra y con un conductor que era más peligroso que mi primo de tres años conduciendo en un juego  en una videoconsola.

El hombre se quería justificar los 250 dirhams que me estaba cobrando por el trayecto, también hay que decir que el aeropuerto está a más de cuarenta kilómetros de la ciudad.

En ese momento deseaba tener un rosario, una estampita o un crucifijo para que Dios me salvará de ese conductor chalado que era a la conducción lo que Oscar Domínguez a la pintura, algo surrealista.

El señor inventaba carriles de la nada, se pegaba a los coches, iba folladisimo por la autopista mientras la caja de cambios hacía unos ruidos nada saludables.

Treinta minutos después y con el corazón a punto de salirme por la boca llegamos a la terminal dos del aeropuerto de Casablanca.

Saco las cosas importantes para el viaje y las pongo en la mochila pequeña, plastifico la Forclaz 40 para que no me metan cosas raras en la maleta (o me las saquen).

Llego al mostrador de facturación de Emirates y la señora me dice que yo no puedo volar a Nueva Zelanda porque no tengo visado.

“Pero que coño me estás diciendo flaca” fue lo primero que se me pasó por la cabeza pero tras ese lapso le expliqué que soy español y que no necesito visado, pero ella empeñada en que me hacía falta.

Me manda a ver al manager, le enseño los billetes a Australia y Bali y me da el OK.

Vuelvo a facturación y me da la tarjeta hasta Dubai y me dice que la de Auckland la puedo conseguir en la terminal en Dubai.

Voy a pasar el control de pasaportes y la mujer se me pone a revisar mi moleskine, no sé que esperaba encontrar si alguna caricatura a Mahoma o penes dibujados de todas las formas posibles, afortunadamente no había ni una cosa ni otra.

Paso a la zona de embarque y el aeropuerto cumple con todos los estándares europeos es decir: la comida cara y mala, los sitios de espera incómodos y un montón de gente apretada.

Después de una hora de retraso el vuelo a Dubai despegaba con viento de cola.

La segunda parte de mis desventuras con Emirates en el próximo post.

Feliz día de Canarias desde Nueva Zelanda a todos.

En 2008 estuve en una actividad que organizó Juventud Canaria que consistía en visitar las siete islas en cinco días con otros 159 jovenes.

A ese actividad la bauticé como “el barco del amor nacionalista”.

De esa experiencia aún conservo alguna que otra amistad y unas cuantas fotos:

El Hierro

La Gomera

Tenerife

Lanzarote

Fuerteventura

Gran Canaria

Puedes ver todas las fotos del viaje aquí

Mis horas en Marrakech se acababan y salí al zoco por última vez para buscar algo que comer pero tras dar vueltas como una peonza acabé en un restaurante para turistas comiendo un Tajin de cordero.

Llevaba sin comer cordero desde mi visita a Islandia en octubre del año pasado donde disfrute de cantidades industriales de cordero de todas las formas posibles (exceptuando por la vena).

El tajin me produjo un dolor de estomago un poco tenso pero nada del otro jueves afortunadamente.

Vuelta al hostel para revisar las últimas cosas en internet y una pequeña siesta salí a buscar un taxi para ir a la estación de tren.

Otra vez me había perdido por las callejuelas del zoco y esta vez me corría un poco de prisa; pasé de preguntar a nadie y seguí caminando ya que las laberínticas calles del zoco no podían ser interminables.

Tras un cuarto de hora de exploración no programada del casco viejo de Marrakech encontré un taxi y un taxista con más cara de espalda que me pidió cinco eurazos por llevarme a la estación de tren, al final regateando la cosa quedo en 35 dirhams (3,5 euros) pero me imagino que el trayecto costaría la mitad.

Por suerte llegaba con tiempo a la estación de tren de Marrakech para pillar mi tren a Casablanca.

Pillo tren en segunda clase gracias a la recomendación de un amigo por la cual me ahorré seis euros.

La diferencia entre la primera y la segunda clase es que la primera son compartimentos privados de seis personas y la segunda son butacas de cuero.

Se acababa mi breve visita a Marrakech aunque posiblemente vuelva en septiembre a pesar de todos los importunios sufridos en mi primera visita.

Si algo bueno tenía coger el tren de las cinco de la tarda era que podría disfrutar del atardecer desde la ventanilla del tren y de los paisajes del Marruecos “real”.

Tras dejar la ciudad y los suburbios pobres de Marrakech empecé a ver a los señoras que trabajaban la tierra, los burros no turísticos y a los niños que miraban al tren con ilusión y saludando como si se despidieran de un amigo o una amiga especial.

Pasadas casi cuatro horas llegué a la estación de Casa Voyages en Casablanca y tomé un “petit taxi” hasta la embajada americana.

Aquél Peugeot del año de Maricastaña sin cinturones de seguridad y con una música del que debía ser el Chago Melían marroquí le daba un ambiente cuanto menos exótico al trayecto.

Las calles de Casablanca eran bastante más civilizadas que las de Marrakech y en su organización urbanística me recordaba mucho a Las Palmas de Gran Canaria.

Mi host en Casablanca es un profesor de inglés del instituto americano en Casablanca que es una persona cuanto menos sorprendente; ha estado viviendo y trabajando en más de una decena de países, escribe para guías de viaje y su hobby es hacer maratones (pero de correr, no de ver el señor de los anillos en extendida).

Cuando tenga la edad de Joel no me importaría ser como él.

Después de hablar un poco sobre todo llegó el tiempo de dormir pues el día siguiente iba a ser bastante duro.

Al rato de despertarme en el hostel subí a desayunar a la terraza del riad donde estaban tres australianos hablando de sus planes de viaje.

En Australia es muy usual el hecho de tomarse un año sabático después del instituto o antes de empezar a trabajar para ver la vida desde otra perspectiva.

Lo que en España  se ve como algo impensable y amoral (excepto para los padres de Victoriano Izquierdo y otros pocos afortunados) en el país de los canguros es algo socialmente correcto y que incluso se pone en los curriculum vitae.

La verdad que esto tiene su razón de ser, para un australiano venir a Europa le supone un desembolso de dinero importante ya que el viejo mundo no está como para ir a tomar un café y venir a la vuelta.

Por otro lado es una experiencia que curte (para bien o para mal) y que marca a la gente de por vida.

Todavía recuerdo la presión de los últimos meses de instituto en los que tienes que decir que vas a ser de mayor y no puedes equivocarte porque chico la universidad no es barata.

Yo sé que seguramente aunque hubiera tenido el “gap year” (año de salto) habría elegido la carrera que estoy haciendo ahora mismo pero conozco bastante casos de amigos que se equivocaron al elegir la carrera.

Sinceramente envidió a Victoriano Izquierdo por su año “sabático”, como le dije una vez de mayor quiero ser como él aunque le saco un par de años.

A lo mejor cuando yo tenga hijos en la adolescencia el tema del gap year estará bien visto, o a lo mejor el mundo se acaba en el 2012 como dicen las profecías mayas.

Siento haberos pegado el rollo patatero pero era una reflexión que tenía en mente hace tiempo y quería compartir.

En el próximo post seguiré con mis aventuras marroquíes.